Infiltré sur Terre

Cet homme a pour premier embarras qu’une fois sorti de la maison, hors de sa famille, il n’est plus un héros pour personne. Au contraire. Il sent les regards, à cause de sa tête il en est sûr.
Peu à peu, il s’imagine que les prospectus publicitaires dans sa boîte aux lettres sont des messages codés.
Heureusement il écrit des chansons et transforme, transborde, tout ça.
Il parle une espèce de langue étrangère, dérivée de l’anglais, mais ne veut pas d’une écriture morte aux yeux clairs, encore moins te frotter le visage ou couper les coins.
J’écris une rapide notice à son sujet, on ne sait jamais.

Pour me rassurer durant mes voyages je m’étais souvenu de cette commanditaire qui m’avait envoyé voyager seul, en mission. Je devais rapporter de ces voyages textes et images et faire des comptes rendus.
Ce que disaient les gens, voilà ce qu’elle voulait.
Vous n’aurez qu’à écouter, faire des connaissances et me raconter ce que vous entendez et voyez. Je veux savoir ce que les gens disent. Leurs remarques, leurs biographies, leurs commentaires. Enregistrez-les quand vous pouvez.
C’est curieux cette sensation de vivre à la place de quelqu’un, cette sensation qu’elle me procure.
Cette sensation a commencé dans le port de Hambourg.
Impression récurrente d’être un espion, un infiltré. De vivre pour le compte de quelqu’un.

(Alain Willaume)
Parce qu’elles me permettent de m’oublier et de vivre par procuration, je ne me lasse pas d’écrire des notices.
Il y a aussi des contestataires que j’admire, admirer réduit mon mauvais esprit, cela se produit, des gens qui se lèvent et veulent rectifier la présentation et devant tout le monde, se prennent pour Fernando Pessoa ou Walter Benjamin, sous prétexte qu’ils portent des lunettes rondes, un vieux costume, des papiers dans un cartable et tombent amoureux d’actrices de cinéma (et là un admirable passage sur la ville ravagée par la pluie). Clap clap clap.